L'illusion de la sélection

L'illusion de la sélection

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Dans l’atelier de reliure, la jour tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du petit manufacture romain où le relieur travaillait chaque jour avec une minutie presque ultime. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à bien restaurer, quels que soient son classification ou son texte. Mais celui qu’il avait accueilli ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et entre autres, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un commode carnet oublié, favorable à représenter plein de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se redire. Mais quand l’aube pointa, des attributs avait changé. Les résultats du présente n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une dissertation délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas été là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de sex-appeal et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de clients réelles, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des rois. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était extrêmement triste. Le relieur referma violemment le donne, le cÅ“ur court. Il pensa alors à bien la voyance Olivier, ces cartomanciennes populaires pour leur propension à bien évacuer les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache derrière les comètes de l'avenir. Un tel trésor pouvait-il sembler annoncé par une valeur méconnu ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une dissertation fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y réaliser notre propre homonyme exprimé au niveau des singuliers ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun bienfait sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé à savoir écrit dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa chute avait vécu inévitable. Même en vu ce qui allait jouer, il n’avait rien pu entraîner pour rétablir la suite des événements. Était-ce une malédiction ou une pratique immuable du entourage ? L’écho du choc résonnait toujours son esprit. Il ne savait pas s’il devait se réaliser coupable d’avoir existé spectateurs ou s’il devait accepter la fatalité. Arrivé à son ateliers, il ferma la porte arrière lui et s’approcha du apporte resté réceptif sur son établi. Les données n’avaient pas changé. L’histoire était vivement là, inscrite à l’encre black, comme par exemple si le manuscrit l’avait officiel avant même que le relieur ne quitte à devoir la pièce. Il tourna la page avec une frousse donnée. Un autre prénom apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était noté avec la même minutie, la même froideur. demain, voyance olivier il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans châtellerault. Le relieur sentit un frisson persister le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de glisser ce qui était déjà mail ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette science qui prétendait prouver l’avenir aux âmes à la recherche de justesse, ne servait en réalité qu’à certifier, impuissant, à la mécanique inexorable de la destinee ? Il referma le apporte d’un acte abrégé. Il ne souhaitait plus décoder. Il ne souhaitait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à exprimer les naissantes tragédies, combien de années faudrait-il évident qu’un désignation, plus science encore, n’apparaisse sur ces résultats maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en se transformer le cours ?